todos los años, milagro

A los pueblos generalmente, se les conoce por sus costumbres y por sus hombres. La gastronomía, el folklore popular, los giros lingüísticos y hasta la propia historia y los que la hacen posible, constituyen, por así decirlo, las costumbres, que es como ir abriendo surcos profundos en la amplia geografía en la que un pueblo se desarrolla y generaliza.

La Isla como muchos pueblos de España, es una ciudad dormida en sus costumbres. Diría que como un viejo roble empeñado en que sus raíces se agiganten horadando la tierra que la sustenta, para hacerse firme cada vez más en el tiempo.
Una costumbre popularísima en toda España es la celebración de los sagrados misterios de la Pasión de Cristo, con el nombre de Semana Santa.
La Isla, celebra su Semana de Pasión con una religiosidad profunda, con una solemnidad pocas veces igualada, con la sobriedad que la hace poéticamente bella y con un justo toque en el adorno, para que la talla resalte en el perfume del ambiente, sin quebrar la armonía de la oración y el silencio. La Isla posee las imágenes justas. Vírgenes embellecidas de lágrimas y amarguras, y Cristos al borde de la tragedia y el milagro.
Y resulta que ese milagro se realiza en la Isla todos los años. Pero se produce tan callada y silenciosamente, que es difícil percibirlo, sentirlo, adivinarlo, palparlo... es como un perfume que en algún momento se manifiesta en el ambiente y que, al aspirarlo deja como un cosquilleo en los sentidos.
El milagro empieza a germinar justo al día siguiente del Domingo de Resurrección.

Cuando ya se ha ido el incienso; cuando las cometas y tambores duermen en el pentagrama de las horas; cuando los roscos que no se han vendido comienzan a apolillarse; cuando el relente de la semana larga ha dejado huella en los bronquios y cuando las orejas se quedan detenidas al borde de las pestañas y el cansancio.
El milagro empieza a tomar cuerpo, cuando los hombres y mujeres de las Hermandades de Penitencia empiezan a planear la próxima salida procesional de sus Titulares; el milagro crece en el corazón de cada uno, insatisfechos quizás del esplendor de la última Estación de Penitencia. Quizás que llovió, que sopló viento, que se desmayaron los claveles...
Y todos esos quizás el próximo año habrá que superarlos. Y para eso hay que trabajar, hay que pedir dinero, organizar rifas, hacer lo que sea, pero hacerlo; porque a Dios no se le puede defraudar. Ni a la Isla. Faltaría más.

Se conocen fácilmente a esos hombres. Llevan en sus solapas, orgullosamente, la insignia de su Hermandad. Son hombres honestos, les crece la fe diariamente, viven y se desarrollan por y para la hermandad a la que pertenecen, difícilmente obran en contra de sus principios y, generalmente, son religiosos de verdad. Casi sin darse cuenta van manteniendo la tradición de la Semana Santa y cuando llega la hora, se cobijan bajo el anonimato de la túnica para sentirse íntimamente felices.
Yo, particularmente, les tengo un respeto imponente. Sé que hay que ser muy íntegros para mantenerse firmes en sus ideales. En algunas ocasiones, son acechados por la crítica y la incomprensión, y hasta es posible que se les juzgue ligeramente.
Pero nadie podrá negar que, gracias a ellos, es posible el milagro de nuestra fe en plena calle. Gracias a ellos, las lágrimas de nuestras Vírgenes se llenan de luz y nuestros Cristos adelantan la sombra de su imagen en la cal húmeda de sus paredes.
Algo así como si el espíritu de Dios entrase por nuestros cierros, generosamente.


Antonio Armario Muñoz
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